La poesia è un sogno fatto all'ombra della ragione. Il primo verso è lo stupore del poeta, il resto è il lavoro di cesello dell'artista.

Chissà perché ho tutta questa roba accatastata. Residuati bellici di passioni esaurite. Come lasciare la cenere del falò in spiaggia, quando il fuoco si spegne. Mica ti scalda, la cenere." [da Quella volta che sono morta]

Non capì, comprese. Perché comprendere era di più, era un abbraccio, era prendere con sé, era farne parte.