Aquí los vivos comen luz calientecon cucharas de hueso.Las tallaron los pájarosen jardines abandonados.Toma de tierra.Todo hombre es un árbol:sus extremidades ramificándose;lo inútilbajaa morir en las raíces.Aquí los muertos comen la luz fría,su ceniza alimenta nuestras hojas,la fragilidad verde de la rama.

Después de la nieve,huesos pastoreando mi pielen los brezales solitarios,dulce batalla. Sobre el mantel del bosquearden caballoscomo fuegos de nuez.